江畔雨（外四章）

文/樊江林

遥远究竟要多远，才能变得邻近？

听江风说，上游的尽头就很遥远。

雨也很遥远，比如阵雨。像那些引力无穷的水滴溅落，我们无意贴近，无法逃离。

还有，我们收获的落日、繁星都一往无前；只要暮色渐近，就能去看未雨的玫瑰。雨滴滑落，它们共同收尾。

庆幸的是，我们在同一时刻睡去，嘀嗒之声不在高处，你顺势归流，我且梦寻。

听江风说，上游的尽头就藏着遥远的雨……

六月伊始

我的热情没有过期，我的生命未曾凋零。

所以，有一种熙熙攘攘的人群喜欢制作人间。像荷塘、垂柳、松柏一样，普通的事物都别出心裁，千姿百态。

每一缕风都在大地之上交错前行，它们用心书写六月晴天。

白云展开，风景引领视线。

这是最真挚的时节，是冬天永远不会到达的地点。一伸手，故乡的温度就能体察；无可厚非，烈日漫溢了人间的酒杯。更多的是蝉鸣与鸟飞。

当然，这仅仅是未能走眼的情节。这样多景多情的神秘人间。你明媚得幽远，仿佛整个夏天。

故乡的轮廓

无论如何，我要记住你。

我要用首尾呼应的方式，描摹渐行渐远的你。门前杏花驻足，就是你的犹豫，比一切流逝的都更为含蓄。

一座城市的覆灭我没太了解，我养的小狗病故，却要记住一辈子。

无论如何，我不会忘记你。

枝头杨柳写得委婉，樱雨落到了心底。如果稻苗不再连结成翠绿，石板路摇摇晃晃，苔草下的老井蛛网变得密集，庆幸那还是你。

无论如何，我真的要记住你。

好像多年前我挽着微风的手，你带我走到如今。

黄昏

黄昏温了半壶酒，我一饮而尽，醉醒了黎明。

云边小镇，金辉下仿佛玉宇琼楼。这个世界还有什么奢望？时间过渡得彻底，此刻别无所求，我们用尽最后的余光，窥探到白天的轮廓。

黄昏了，是终究。

还是不解，天空分明热烈，大海为何睁眼沉默。

黄昏只剩下最后一阵风。风来了，该回家了。

故乡不是我所期待的

我还可以称其为家乡，距离不算太遥远，回家也不太困难。

但我期待的不是故乡。我不渴求人生能加快倍速，以至于我要给它命名“故乡”。

山路还是十八弯一般的长，老树长大与否，看不出它变化的模样。杨柳回塘处，水草神圣庄严。

我不太希望以客人的身份回到家乡，亲人都盛情款待，倒不如土豆与白菜。滴水不漏的土瓦，原来是油纸在缝隙里辗转，像那道裂开的墙壁，被涂抹上了整整十年的斑斓。

推开紧锁的门都变得困难，我不再清楚钥匙藏在哪个阴暗的角落，又不明白哪块田地并开始荒芜。

我需要用离开来记住时间，好比花落后才想起似水流年。

小溪的源头在山的那边，那边依稀着足迹，我曾拍下精美的照片。和那群顽皮的石头一样，没有姓名，没有身份。我试图害怕小溪汇成一条河流，那些微小的记忆就难以察觉。

比如眼泪。

离开家乡是平常的小事，只是害怕它变成故乡后才痛彻心扉。

时间密谋一切，曲曲折折地隐瞒着要更改的日期，还要覆上回忆的草堆。它真的要走，谁又能挽回？

我并不期待有一个可以让我哭出声的故乡，它离家乡真的太遥远。

作者简介：樊江林，笔名遥夜，重庆市丰都县作家协会会员。有作品发表于《丰都文艺》《涪陵文学》《散文诗世界》《木棉花》《华南风骨》等多家报刊。著有诗集《诗之梦》。

图片来源：视觉中国

编辑：朱阳夏    责编：陈泰湧     审核：冯飞

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